Вот живем мы с вами, предположим, в большом городе. Долго живем. И счастливо. Ну, как счастливо? Просто живем, как все- квартиры, машины, зарплаты, бизнес. Детей растим в паузах между работой и телевизором. Едим всякое из супермаркетов. Суетимся. И, вроде бы, все норм, всё, как у всех, не хуже. А что-то не дает уснуть все чаще. Дурацкая навязчивая мысль, что все это ненастоящее, фальшивка. Вот вся эта жизнь - фейк.
И маешься. А вискарь не снимает это чувство будто и жизнь твоя и сам ты-подделка.
Если не спился, начинаешь копать. Ковыряешься в интернете, ищешь ответ по поиску «смысл жизни». В релевантном-цитаты великих. Чужой опыт. Не твоё.
Идешь дальше. Задаешь этот вопрос друзьям. Одни усмехаются-чокнулся что ли, заняться нечем?, другие-пристально смотрят и приглашают на чай. Они тоже в секте тех, кто не может уснуть.
Разговоры, разговоры до утра… Нет ответа.
Книги. Да, там точно есть. Скупаешь половину Буквоеда, проглатывая все от нон-фикшена до учебников по психологии. Где-то что-то забрезжило. Но так, лишь призвуком, полутенью.
Идешь в церковь. Там темно, тихо, пахнет ладаном и воском. И ходят странные люди. Священник в золотых одеждах, молодёжь с пирсингом, дядьки в костюмах- все стоят и слушают песнопения на забытом церковно-славянском. Выходишь, а тут совсем другая жизнь. Как небо и море, покой и суета. Ничего не понял, но тянет туда снова.
Ходишь, слушаешь себя. Там, внутри что-то бьется. Что? Душа? Это вот так бывает? Она живая? И слёзы почему-то льются. Горячие. Это само, простите, не знаю отчего.
А потом откуда-то возникает желание быть нужным, полезным. И в этом столько настоящего, что начинаешь отдавать. И только в эти мгновения чувствуешь себя живым. ЖИВЫМ.
И больше не получается хотеть новую тачку, более дорогую и престижную. Не получается бегать в поиске модной шмотки. Не получается оставаться дома, когда где-то там, совсем рядом, в той жизни, которая раньше была параллельной вселенной, ты нужен тому, кто в беде, кто ослаб, кому необходимо твое тёплое слово, объятие, взгляд. И это не показное, не желание почувствовать себя святым, не безумное «мама, посмотри, я хороший». Это потому, что не можешь по-другому. Вот и хотел бы, а никак.
И засыпаешь ты теперь счастливым. И наполнен ты счастьем настоящей живой жизни. А иначе никак)