На задах одиноко береза,
Шелестела листвою одна.
В ее жизни была только проза,
Клен давно не читал ей стиха.
Ветер кудри трепал ей с усмешкой,
Гнул березку почти до земли.
Но заигрывал он безуспешно,
Святый Боже,храни ее дни.
Исстрадалась,измучилась дева,
По шуршанию кленовой листвы.
Уж не слышно родного напева,
Балагурят с ней только кусты.
Словно руки повисшие,ветки,
Им бы клен свой покрепче обнять.
Только дым от травы,очень едкий,
Тянет по полю,ночью опять.
И хозяина что-то не видно,
Что напротив березки живет.
Ох весной,ему очень завидно,
Сок когда из березки течет.
Он тогда обнимает березку,
Припадая губами к стволу.
Где проделал ножом он бороздку,
Чтоб набрать сока утром,к столу.
Часто думает ночью березка.
Кто милей ей,и ближе к душе?
Не понять ей,ну в чем же загвоздка?
Клен ли ближе?Хозяин,в окне?
Что порой с топором к ней подходит,
Когда выпьет винца по утру.
А потом вдруг поникший уходит,
Всю вокруг истоптавший траву.
Клен поник,и мужик не приходит,
Только ветер проказник бузит.
Шашни глупые с нею заводит,
Как она,он ночами не спит.