Мне, кажется, стихи пишу не я,
Диктует мне их кто-то потихоньку,
Слова текут подобием ручья,
И я на берегу сижу себе в сторонке,
Под шелестом листвы, под стук дождя,
Под звук шагов в затерянной тропинке,
Слова, по ветру в небесах паря,
Вдруг попадают в строчек паутинку,
И пусть порой, мне кажется, не в лад,
И иногда на кочках спотыкаясь,
Я в небеса свой поднимаю взгляд,
Ну не поэт. Опять ошибся. Каюсь...
Опять пишу. Опять диктуют мне,
Наверно кто-то о себе напоминает,
Бредя по вечной звездной тишине,
Свои стихи мне подарить мечтает...
Я лишь пишу под тихую диктовку,
В душе мечтаю стать таким поэтом,
Мне б слог такой, мне бы его сноровку...
Ну ладно, помечтаю хоть об этом.