В графитовое небо струился самолет,
Он повторялся на отрезке - сплав в пяти минутах.
Искусство есть - скользить рукой без отпечатка.
Живым нутром глядят в окно полотна мертвые,
Отсвечивают жутко,
Сервиз витрин: венец - фарфоровая чарка.
Как рокова перчатка, скользнувшая в пространство,
Наполненное мраком, отсутствием тепла.
Не удержать нутро, что грело без нее...
Но в разуме своем, вдруг, воспитать аббатство,
По отработке плана
Творений без имен!
Остывший Чан-Рамен, пейзаж простужно-кухонный,
Китай проник в Европу бамбуковым стволом,
Балкон закрыт надежно на щеколду лета.
Ветер замерз от ран, и слышно его уханье.
Съесть крошки за столом
И разбросать по полу тело...
Кому какое дело, что счастье - разрыдаться,
И от того - что после пола, ещё десяток метров,
Под землю провалиться не выйдет у сынов...
В мечтах свой дом, бухта рыбацкая,
И я сорокалетний,
Стою пробелом не написанных, увы, слов...
19.01.2024