Мои раздумчивые строки
стихи и не совсем стихи.
Дневник души моей стоокой,
где упоенье и морока,
где все удачи и грехи
сплелись в одну картину прочно.
То лёгкой вязью, то цепями,
растянутые многоточьем,
вдруг возникая днём и ночью,
кого-то по пути цепляя.
А может это жизнь идёт
следы стихами оставляя?
То дарит силы , то берёт
и что ни день зовёт, зовёт...
И я пишу, спешу, читаю.