Вся исповедь моя, куда не ткни,
Хоть в тучу пальцем, дождь не остановишь.
Мне память не дает забыть те дни,
Которые так часто в мыслях ловишь.
Вот здесь не высохло, вот здесь идут дожди,
А здесь трава уж поросла над пеплом.
Но память говорит мне: «подожди»,
Не все так просто в мире твоем блеклом».
Пусть даже вырастит над пепелищем сад,
Душа останется в скорбях о прошлом.
Нет для нее границ и нет преград,
И вырезать полжизни не возможно.
Любая рана, прежде боль несет,
И заживает долго, боль годами длится.
Потом на это место шрам ложится,
Вот он нам прошлое забыть и не дает.
И если даже поле пепелища
Покрыть ковром красивых алых роз,
В земле останется из прошлого кровища,
И сырость от пролитых горьких слез.
Ничто бесследно в жизни не проходит,
Вот только разные следы, от разных ног.
Одни чуть по поверхности проходят,
Другие, словно вбит в землю сапог.
И те, что на поверхности лежали,
Дождем небесным смыло до зари.
А вот следы, что шрамами нам стали,
До смерти будут нам поводыри!
А сколько их, тех шрамов, знает каждый,
Куда б ты в прошлое не заглянул,
Все точно так, как в мастерской скорняжной,
Ты шкуры сшил и крепко затянул
Но шрамы на всю жизнь ты им оставил,
И с этим жить придется каждый день.
Господь простил, но память не избавил,
И вот она идет, за мной всю жизнь как тень!!!