Мы в зеркале видим обычных людей
с ушами, глазами, носами.
И это ведёт к осмыслению идей.
Подумайте сами.
Быть может наш облик – ужасный обман.
За ним кто–то хитро скрывается.
И вся наша жись – заунывный роман
про волкозайца.
В романах всегда есть протагонист
и второстепенные роли.
Роль может сыграть слабый артист,
а может Хью Лори.
Как птичка, в гдуди бьётся сердца тамтам,
пожизненный ритм отбивая.
В романах всё сложно. Коллизии там
бывают.
Там бродят по дебрям бессмысленности
ужаснейшие создания.
Там прыгает, сжав Помпадуру в горсти
Кинг Конг с ближайшего здания.
Дерутся там Йода и Жорж Помпиду.
Пипин носит жабу в кармане.
А мы пребываем в этом аду,
в кошмарном романе.
Пусть вам надоел до пердела сюжет.
Достало играть мышкокошку.
Из дебрей сюжета выхода нет.
Нельзя уйти за обложку.
Роман – лабиринт. Куда не пойди,
всегда возвращаешься в центр.
А там куаркод, аусвайс, id
и опять повысились сцены.
Плакучие ивы стоят у реки.
Над ними чирикают птицы.
Торчат в миллионах зеркал дураки
и делают умные лица.
Вот это загадка! Вот это вопрос!
Не стоит считать его чушью.
А в зеркале тот же дыхательный нос
и чуткие уши.
За обликом прячется существо,
скрываясь в мысленной гамме.
Иногда можно заметить его.
Оно ходит твоими ногами.