— Дядя, дядя, вы сегодня вновь летали над Стокгольмом.
Расскажите, как моторчик? как погода? как Малыш?
— Дети, дети, всё нормально, упоительно и больно,
Мой Малыш сегодня умер, всё пропало, кроме крыш.
— Дядя, это очень грустно, если не к кому вернуться,
Но, наверное, в столице сколько хочешь малышей?
— Малышей-то сколько хочешь, только пусто всё и куце.
Впрочем, есть ещё надежда: может, в будущем светлей?
В светлом будущем, возможно, даже если будет длинным
Путь мой в дивные чертоги, где блаженствует душа,
Я найду ларец волшебный с тонкой палочкой бузинной,
Чтобы палочка однажды мне вернула Малыша…
——
для Выхода из-под контроля