Декабрьскою метелью запорошена
Дорога на пятнадцать лет назад,
Но благодарной весточкой из прошлого
К Вам строчки стихотворные летят.
Хранит зачем-то цифры телефонные
Подруга-память в пыльном сундуке,
И образы, сознаньем оживлённые,
Всплывают, словно тени, вдалеке.
В то лето по-особенному острыми
Все чувства были, сердце бередя.
Мне было восемнадцать. Разве взрослая?
Да, в сущности, ещё почти дитя.
Зелёными большими абажурами
Склонялись кроны сосен над скамьёй,
Оркестр всё бредил сопками Маньчжурии,
И ветерок прохладною струёй,
Внимая разговорам нашим вкрадчиво,
Касался лёгким поцелуем щёк.
Игра в кумира? Блажь? Или ребячество?
Что это было, кто б ответить смог?!
Мгновенно десять дней, как залпом, выпиты
В бездонных разговорах дотемна.
И ни одним восторженным эпитетом
Не выразить, какая глубина
Скрывалась для меня в беседах дружеских,
Как я мудрее сделалась тогда,
И сколько мне потребовалось мужества,
Чтоб отпустить Ваш образ навсегда.
Я, будучи девчонкой, с дамой взрослою,
Конечно, быть на равных не могла,
Но мне тогда хотелось по-серьёзному,
Чтоб я подругой Вашею была!
Наверно, разговоры наши светские
Казались чепухой со стороны,
Но были для меня совсем не детскою
Невыразимой чуткостью полны.
Летят года, и стрелки в вальсе кружатся,
Календарём сменяя календарь.
По-разному живётся нам и дружится,
И ничему не быть уже, как встарь.
Но сосны малахитово-ажурные
Всё так же гордо смотрят свысока,
А сердце бредит "Сопками Маньчжурии"
И помнит поцелуи ветерка.
29.12.2023 г.