Замрёт в проулке сивый север,
сорвётся с неба ржавый круг,
устанет биться стылый ветер,
и звёздами небесный луг
в который раз засеет вечер.
Хоть ожидаемо,
но вдруг…
Былого
память вбросит остро,
волной сиротства захлестнёт,
и перекроют гланды воздух,
в глаза врастёт - растает лёд
в мотив и скорбный вой норд-оста
в три дня, три ночи напролёт.
И белым голосом молитва -
не то чтоб шёпот,
кроткий вздох,
когда вчера и завтра слитно,
когда желал, мечтал и мог -
падёт легко и монолитно.
Смахнёт слезу, нахмурясь, бог.