Пропахший снегом праздничный январь,
из суеты извлекший вкус и запах,
не оливьями пахнет будто встарь,
/пусть даже не на грудке, а на крабах/,
не мандариновой экзотикой-клише,
но хвоей почему-то, как и прежде,
что запах снега, как густая шерсть
предчувствием впитала и надеждой,
как будто сдвиг от внешнего во глубь,
от блеска мишуры и в корень сути,
а руки дней вдевают нить в иглу,
ночей же руки терпеливо ждут их...
Николай ЛЯТОШИНСКИЙ