Я белый, яркий карандаш,
Меня не стоит брать руками.
Ты не раскрасишь мной коллаж
И не сведешь с листами.
Мой белый цвет, как чистый мир.
В нем нет ни зла, ни света.
Я остаюсь один, под пир
И сам источник лета.
Стирать грехи я мог, однако,
Всё перечеркивает зло.
Забыть не могут и ребята,
Приносят новое перо,
Черкают, водят, изрисуют,
Но не сотрут свои следы,
Не понимая, что воюют,
Искореняя мрачны дни.
Но белый-белый карандаш
Он чей и кто его художник?
Не твой, не их, да и не наш!
И чей же? Может "божник"?
В руках он кажется пустым,
А значит руки - не достойны!
Он самый важный - новый Рим!
Пусть и при нем листки покойны.
Пусть не бегут ветра на небе,
Внутри холста - не тлеет пламя,
Но он родился не в плаценте.
Он появился как верх знамя!