Не всем же Пушкиным родиться,
Пусть пишет каждый всё равно.
Писать, чтоб мог потом гордиться,
Увы, не многим нам дано.
Уметь слагать из мыслей рифмы,
Пусть не обильем громких слов,
А слов простых, в каких хотим мы
Порою высказать любовь
К своим друзьям, родным и близким,
Что с нами рядом здесь живут,
Необязательно с изыском,
Но те, кто слушают, поймут.
Я не богат, увы, словами,
Пишу, вернее, рифмоплю.
Слова на лист ложатся сами
Про то, что вижу, чем живу,
О тех, кто ближе и дороже,
Про край родной и целый мир,
О тех, кто рядом быть не может,
Кто есть мой друг или кумир.
И пусть сочтут мои творения
Как дилетантство и мазню,
Пусть будет критиков гоненье -
Не обижаюсь, не виню.
Я ж не пытаюсь сопоставить
Себя и знаменитых мэтров слов,
И с ними в один ряд поставить
Себя я тоже не готов.