Снова метели. Усталый город.
Скоро последнее января.
День пополам, как орех, расколот
солнцем холодным, крылом снегиря.
Стены совсем позабытого дома.
Я выхожу из озябших стен.
Мне переломы зимы знакомы,
в снежных заносах из старых тем.
Тянется, хмурится, сердится, длится
этот почти бесконечный день.
И не снегирь это был - синица.
Или весны промелькнувшей тень.
Тень да и только. Весны прихода
ждать нам немало ночей и дней.
Непостоянна, как жизнь, погода,
всё безнадежней и холодней.
Короток свет, вот уже темнеет.
Скоро последнее января.
Вечер в закатном огне густеет,
свой отводя уходящий взгляд.