Зимняя ночь, вечная грусть.
Все мысли прочь, лучше уснуть.
Людская боль врезалась в грудь.
Тихая дрожь и мыслей путь.
Опять искра, пора писать.
О чем теперь? И как понять?
О боли в сердце и душе?
А может просто о себе?
Но так цикличны все слова,
Как будто в мире только я.
Даже сейчас пишу об этом,
Но лучше стану силуэтом…