А в нем живет,все тот же,распи.дяй,
Бродяга избалованный годами.
Жизнь далеко была его,не Рай,
Он отвечал,Есенина стихами.
Что не жалеет он,не плачет,ни о чем,
Жизнь словно дым,промчалась с яблонь цветом.
Что все что нужно,есть всегда при нем,
И он готов предстать за все с ответом.
И дать отчет Всевышнему за все,
За все что сделал может быть когда-то.
Что подставлял всегда друзьям плечо,
Что стал таким же взбалмошным поэтом.
Что в свои годы пишет про любовь,
Про грудь,про спину,красочность фигуры.
И как играет в страсти женщин кровь,
О женской ласке-страстности натуры.
Да он давно годами повзрослел,
И на лице красуются морщины.
Но вот в душе опять помолодел,
Его не портят,мягкость,и седины.
Все тот же взгляд,искрящийся блестит,
Желание жить что с юности осталось.
Любить желание в нем еще не спит,
Хотя уже,бывает и усталость.