Я хотел всё забыть и сесть у окна,
И смотреть в окно на обычный будень.
Чтобы так вот прожить, тут ещё нужна
Одна жизнь. И её, конечно, уже не будет.
Я хотел молчать, выбрив обе щеки,
Приготовив ужин тебе и помыв посуду.
Но опять звучит ровно та часть строки,
Где «…был счастлив здесь и уже не буду».
Я хотел никогда не свалиться в текст
Под такой конец, что продлится с нервом.
Так-то жизнь вообще - не печатный трест
По штамповке дней серого на сером.
С точки зрения слова всё есть ничем
Иным, как следующим после его предела.
В не написанном есть тот ворох проблем,
Где и тень отбрасывает своё тело.
Чем черней впереди, тем белее лист
Тех блокнотов, что ты в чемодан собрала.
По итогу конца сообщения лишь -
Пустота - всего-на-всего точка Брайля.