Заблудшие души, уставшие тени,
Человеческих серых тел.
Мы тушим бычки об стены консервов-
Своих необъятных проблем.
Забегавшись в доску-стреляем в сознание,
в стены, в двери, в чердак.
Мы так боимся воспоминаний,
Что прячем их крепко в кулак.
Нас держит тревога, любовь и искусство,
От этого не исцелить!
Хоть многие на тревоги и грусти,
Пытаются месяц прожить.
Искусство пугает, теряем рассудок
Из брошенных книг и картин,
Я очень тревожусь что где то по кругу -
Усталые будем мы.
Делить не любовь бывает не просто,
Познание душит порой,
Но где то внутри за стенами неброско-
Теплиться вера в любовь.