Ткутся

 
Недолго капая в снега,
Ботва под утро отелилась.
Ломила правая нога,
И выя (вот тебе на милость!)

Молчалось гулкое прости.
Так небеса зовут на плаху.
Ботва пропала до шести,
Но лишь вчера нашли папаху.

Пусть запах снов от февралей
Тебе покажется безликим.
Хореи ткутся из ливрей.
Бесповоротны.

И бескрики...

            doktor