А солнце я, конечно, не твоё,
мы не вдвоём слагаем и поём,
слагаемые ночью краше, днём —
палитра меркнет.
И ты — моё не солнце,— абрис, тень
надежды, шёпот в гулкой пустоте.
Кольцо на безымянный не надеть,
ключа в конверте
не жду, и своего не протяну —
и надо ли, когда на глубину
ты забираешь, если я тону
в тебе. Лютует
зима: такая стужа, просто жесть.
И не расшифровать и не прочесть
ее. Люби меня, пока я есть…
любую.