Возможно ли, чтоб сердце так стучало,
Когда лишь мне внесут от вас письмо,
Возможно ли, чтоб ночи было мало,
Когда читаю вновь и вновь его?
Слезами, будто огненной росою,
Страницы милые, целуя, окроплю,
Здесь пальчик ваш... и вашею рукою...
И всюду образ ваш, где ни ступлю.
И даже сад, оживший майской влагой,
Томленья полон в страстной тишине,
Что друг далёкий мой сойдёт с бумаги,
Взяв поцелуй на память обо мне.