Чем не Храм, этот лес?
Разве мудрые липы
С позолотой,
Бедней золотых куполов?
Чем не схожи с молитвой
Шелест листьев и хрипы
Оживающих к ночи
Священных стволов?
Здесь невидимый мастер
По имени - Время
Написал образа
На заветной коре
И слепых мотыльков
Бесприютное племя
Отдаёт себя в жертву
Кровавой заре...
Дунет ветер с реки,
Разрыдаются ивы.
Затрепещет листвою
Встревоженный лес,
Покачнутся кресты
Одинокой крапивы,
Колокольчиков звон
Долетит до небес...
Чем не схожи с молитвой
Шум листьев и хрипы
Сердобольных стволов?
Этот лес - Божий храм,
Где врачует Христос,
И багряные липы
Вечный дарят поклон
Золотым куполам.