Мой убийца ещё не рождён,
Мою пулю еще не отлили,
Моя мать не стоит под дождём
Ближе прочих к сыновьей могиле.
Я по жизни испытывал страх
К основному земному закону,
Потому и возник в небесах
Парашют мой, похожий на конус.
В независимых странах, в горах
Я узнал, что такое утрата,
Где осколками, будто вчера
Разорвало армейского брата.
Много шансов дожить до седин,
Не достанусь, видать, медсанбату.
Потому, зачастую один,
Мчусь по первому зову набата.
Мою пулю ещё не отлили,
Может быть не хватило металла,
Но друзей, что сегодня в могиле,
Эта жизнь на куски разметала.
Моя мама сыновьи седины
Сможет видеть, но не потому ли,
Что живу я не хлебом единым,
И ещё не отлили мне пулю?
(Иллюстрация из свободного доступа в интернете)