Мы порой, как огородное пугало,
Одиночеством стоим вновь побитые,
Покрывая всех людей других матами,
Неприкаянные и забытые.
Даже кажется, живём, трепыхаемся,
На работе каждый день надрываемся,
Вроде пользу мы приносим немалую,
Но нет покоя в душе, вот и маемся.
Сделать шаг бы нам в другом направлении,
Но боимся мы чего-нибудь нового,
Потерять свой огород, пусть заброшенный,
Потому не ищем места фортового.
Лучше будем мы, как огородное пугало,
В одиночестве с душою побитою,
Выполнять свою работу привычную,
Доживая серо жизнь…
Зато сытую.