Моя душа, как серый мотылёк,
Всё бьётся крыльями об душный потолок.
Я слышу в темноте её шуршанье,
Я притворяюсь, затаив дыханье,
Как будто бы, меня и, вовсе нет.
Как будто не рождалась я на свет.
Я осторожно, в сумерки смотрю,
И душу, иногда, боюсь свою…