Не "о любви" - не получается,
А "о любви" - какой-то бред...
Порой по глупости случается.
Ну а порой, совсем и нет...
Нам столько много всего хочется,
Но лишь от малого, порой, летим..
Слова любви наружу просятся...
Но о любви ли?... Погоди...
Привыкли чувства обволакивать....
Скрывать всю боль от чуждых глаз...
И то, что не случилось в крик оплакивать...
Но разве этот крик о нас?
О нас ли то, что не случилось вовсе?
И то, что не заставило других кричать?
Не "о любви", когда о рифме спросят,
О том, что о себе хотела б помнить.. Знать.
А о любви... Летят же птицей строки...
Но разве то "о нём"? То обо мне.
А что о нём? Пустое, может быть. И блоки
Дышать мешающие... Как в тюрьме.
***
То крик иль волны из надежды, бьющей берег...
Стремимся всё познать.. Но надо ли? Судьба.
Мне ныне на восток, ему ж, скорей всего, на север.
А в строках о любви, давно уж только я сама.