Я говорю себе: "Эх, дурачок!
В небесной проруби полощешь облака?
Стих прицепил на сердце как значок,
Меж звёзд набрав ведёрко молока.
Берёшь из памяти засохшие цветы,
Кладёшь их меж страниц любимых книг.
На ранах пишешь "здесь багряные листы",
Лицо соседки называешь "лик".
Себя, как в зеркале ты видишь в тишине,
Не удивляешься обилью седины.
Упомянув, что семь житух отдал стране,
Оставил темы героизма и войны."
Свой встретив на лугу короткий век,
Лишь улыбаюсь. А о чём нам говорить?
За Колобком уходит человек
И врёт неловко: "Мне, родная, жить да жить!"
Эх, очень зябко в проруби небес.
Об остальном я, милая, - молчок.
Смотри, как почернел знакомый лес...
Я говорю себе. Ох, дурачок!