Ему сегодня восемьдесят шесть.
Что тут сказать – вполне почтенный возраст.
Да нет, годов ему теперь не счесть,
Они в костре его величья - хворост.
Казалось, он актёр и балагур,
И песенки его лишь развлеченье
Для тонких, да и всех других натур,
От быдловатости весёлое леченье.
Но вот прошло уже почти полвека,
Сорок четыре года позади,
Как нет его, артиста и поэта,
Чьи песни до сих пор у нас в груди.
Он всех прославил – лётчика, танкиста,
И алкоголика, и психа, и врача,
Шахтёра, пехотинца в поле чистом,
И зэка, и старателя - бича.
Короче, спел поэт про всю Россию,
Про всех людей, что жили и живут.
И люди все грехи ему простили,
И песни до сих пор его поют.