Есть в России немало поэтов.
Синеглазых, красивых , лихих.
Что писали отнюдь не сонеты.
А простые земные стихи.
На ступенях, забрызганных кровью.
Их остался расплавленный след.
Мы о них вспоминаем с любовью
Через сотни обугленных лет.
Много их, молодых, опалённых.
И прошедших сквозь стены веков.
В свою музу так свято влюбленных.
Написавших немало стихов.
Их сгорали так рано рассветы.
А закаты алели тоской.
Просто были от Бога поэты.
В этой жизни до боли мирской.
Не подвержены будут сомненьям.
Их земные, благие пути.
Что рождали всегда вдохновенье.
Что судьбой суждено им пройти.