Не спокоен январь, не радушен, не кроток...
И вкушая сполна его норов крутой —
Город кутает зябкие плечи высоток
Кружевною, тончайшею снегофатой.
Бьется ночь мотыльком об окно до упада.
Фонари, вдоль бульваров, ровняют ряды.
И на девственно- белом листке снегопада
Кто-то первые, робкие пишет следы.