Протягивая руки в небо,
растут за окнами деревья.
Они усердно в лето верят.
А я уже в него не верю.
Мои любимые соседи,
каштаны, клен, береза, ясень,
забудьте вы об этом лете.
Его за борт, как деву Разин,
давно все выкинули, правда.
Я лишь рисую на бумаге,
на окнах, плачущих от снега,
забытое святое лето.