Остаканилась голь перекатная,
Похмелилась и ринулась в пляс.
"Где ж ты, юность моя безвозвратная?!" —
Под гитару кричит лоботряс.
На столе полстакана не допито,
И плясун от вина неуклюж.
Сколь потеряно здесь? Сколько пропито?
Сколь загублено жизней и душ?
Их не зря называют пропащими,
Столько боли внутри, столько ран...
Ежедневно руками дрожащими
Горечь сердца врачует стакан.
Непроспавшиеся, неумытые,
Их нещадно колотит озноб,
Впали щёки неделю небритые,
И в холодной испарине лоб.
Водкой ли, самогоном, горилкою
Здесь загублена жизнь не одна...
Ежедневно в обнимку с бутылкою.
Кто подняться сумеет со дна?
24.01.2024