Ну привет тебе, родная.
Пишет тебе твой поэт.
Где поэт там? Я не знаю.
Но тебя дороже нет.
Я сижу один, скучаю,
Мне и в мире места нет,
Лишь тебя не забываю,
Хоть и любишь звон монет.
Я бы всё отдал, родная,
Даже то, чего и нет.
О тебе я вспоминаю,
Одиноко когда мне.
Даже там, я без снотворных
Среди психов и больных
Помнил запах чудотворный
Не моей, увы, жены.
Вот на что моя квартира?
Что мне деньги? Барыши?
Когда Муза моя, Лира
Моё Солнышко души
Далеко сейчас от дома
Учит с сыном про войну?
Я остался бы бездомным
И погиб бы за страну...
Я бы умер, засыпая,
Наконец, в последний раз,
Твоё имя называя.
Слёзы капают из глаз...
Почему реву? Не знаю.
Не умею просто жить,
Да, о смерти я мечтаю,
Но меня ведь не убить.
Ты прости меня, родная,
Что дурак я и олень.
Заварю себе я чая,
Завтра будет новый день.
Завтра буду ненавидеть
Снова только я себя.
Я посмел тебя обидеть,
Сильно так тебя любя.
И когда придет сынишка
Уже с внуками, женой,
Покажи ты этот движ то,
Что писал тебе больной,
Сумасшедший алкоголик,
Может даже наркоман,
Пусть нелёгкая и доля,
Но любил эту маман.
Он любил тебя, Гульнара,
Обожал он всей душой,
Были б мы отличной парой,
Но я буду холостой.
Умру я в одиночку,
Но семью не заведу.
Напишу я пару строчек
В сумасшествии, бреду.
Покажи как мы писали,
Может кто-нибудь прочтёт.
Мы имели в арсенале
Только ручку и блокнот.
Я невольно своей ручкой
Дураку проткнул ладонь.
"Ты, тупая недоучка,
Ты мои стишки не тронь!"
Вот сижу я этой ночью
Трезвый и какой-то злой.
И пишу я эти строчки.
Для Любимой. Для Родной!