Во рту от крови привкус ржавчины,
душа осколками изранена...
Расходы все уже оплачены
на гибель муторной окраины.
Здесь смерть отнюдь не относительна...
Об карты нежно трутся ластики,
неоднозначно и решительно,
стирая жизни, судьбы, свастики.
Здесь часто кажется, что вот она,
Брюссельской ложью околдована!
А на кулак мечта намотана—
Увидеть страх в глазах у клоуна.