Жизнь уходит с каждым днём и часом,
но куда? Кто это мне расскажет?
И густеют тучи над Парнасом,
и уже не нужен Музе даже.
Но покуда я ещё не вышел
весь из слов, как пуля из патрона,
вместе с Музой мы неровно дышим
к рифме, что достигнет пантеона.
По утрам, по вечерам – неважно,
мы слагаем с нею рифмой стройной,
слов круженье, на листе бумажном,
чтоб казалась жизнь благопристойной.
Пусть уходит – время оправдает
бег минут, летящий безвозвратно,
потому, что в рифме воскресает,
эхом отражаясь многократно.
26.01.2024