Протянется тень ручки до,
Обрезанного словно бритвой,
Листа бумаги. Скрипнет стол,
Гордясь двухвековым артритом,
Воспоминаний не стыдясь,
Секретность с них с годами снята,
Мой почерк обнаружит связь
Вины моей c невиноватым.
Строка иероглиф чувств хранит,
Случайно, как бы и некстати,
Суровая видна в нем нить,
Как часть утраченного платья,
Чего-то большего, чем текст.
Слова, когда ты их заметишь …
Я просто известить хотел
О том, что есть печаль на свете.
2020