Здоров, не голоден и не обкурен хренью...
Но мысль, представь, нейдёт, увы, увы!
и мне не написать стихотворенья,
как не нарвать зимой в саду травы...
Чёрт, как не мучаюсь -- в тетрадке ни строки!
Хоть кто-нибудь, окликни, отвлеки!..
Все спят! Всё спит! А я, а мне...
и мне б в постель... И то: зачем мне это?
Я из себя хочу склепать поэта?!
Но это же смешно!
Ведь всё равно останусь плотником...
Да -- тем, кто ныне есть,
а то и свинопасом,
но только никогда стихирным "асом" --
уж слишком, друг, тяжка та честь.