Те дни текли сквозь решето,
В душе не оставляя память,
Быть может, и даны на то,
Чтоб сердце перестало плакать
О горечи обидных слов,
О неизбежности разлуки...
Какая мука ремесло —
Писать без боли и без звука.
Стерплю, как терпит холода
Озябшая моя рябина,
И напишу на кромке льда:
Люби, душа! Прости любимых!