волки,
воплями,
тешат стужу,
возвывая свою луну…
животом я землю утюжу,
чтобы вновь на тебя взглянуть:
профиль чёткий в окне –
иконою –
золотой световой оклад,
вышиванье твоё –
бессонное –
много
длинных недель подряд…
окна ставни захлопнут,
и волки
разбегутся по сторонам...
от любви,
хоть и мало толка,
она снова напомнит нам
о таких любопытных мгновеньях,
пусть не лучших,
и пусть –
свезло...
цепи чувств -
поистёрты звенья:
где-то - едким словом пожгло,
где-то - зависти водопады,
истончают
искренней ржой,
где-то - лучшие годы-гады
точат
ножики
над межой...
ставни мнут
острым краем
пальцы,
объясняя,
как дОлжно жить,
и твои разноцветные пяльцы
предназначены -
для чужих,
предназначены -
для прохожих,
для презрения и для лжи...
скоро - замуж тебе,
и, может,
он прикажет тебе:
скажи,
как ждала ты,
и шила платья,
как терпела,
и вновь –
ждала...
и тебе он откроет обьятья
в понедельник
шестого
числа....
Чингисханыч, опус 459.
Спасибо Наталье Дробицькой!
http://stihi.ru/2023/07/20/4537