Вот и пиши ей про любовь -
Натирай мозоль на пальцах…
Рисуй слова и буквы вновь,
Мулине вышивай на пяльцах,
Даже морщи недовольно бровь…
Она всё равно не видит их…
Ко мне буквально равнодушна.
Для неё, я из больницы псих,
А не мечта – мужчина, душка,
И похож на нищих и больных…
Не нужно слов моих и речи.
Готический, не нужен шрифт…
Да, не бывший твой предтеча,
И для Феи – не рыцарь – миф,
И удачей сильно не помечен…
Обычный, не модная рубашка,
Потёртый старенький костюм.
А ты юная пичужка – пташка,
И сояги – любишь есть изюм,
В шоколад залитые фисташки…
Ты сидишь на веточке сирени,
Цветы жуешь, пьянит и аромат.
А я смотрю, не выходя из тени,
Иноземный для тебя я супостат,
Да пишу с ошибками не в тему…
От тебя прячусь за чужие спины,
Чтоб не пугать лицом небритым.
С наивным выражением кретина,
Даже кажется с лицом побитым…
Или глаз твой исказил картину?..
Пташка ты, а сама среди орлов,
Их боясь, ты об орле мечтаешь…
Язык их понимаешь ты без слов,
А во мне орлиного не замечаешь.
Ведь, я лететь с тобою не готов…
Нет у меня павлиньего хвоста,
И окрасом перьев я не броский…
Нет палитры яркой, нет холста,
И не Блок я, не В. Маяковский,
Да лет мне больше, чем полста…
Короче, ручку отложил, чернила,
А ту писанину бросил в топку…
Весь испишись не будешь милым,
Даже пой сонеты, надрывая глотку,
Для неё не стать орлом красивым…