***

Не выбирают родину отцов,
Не выбирают даты на надгробьях.
И я живу ходячим мертвецом
Бесчувственно глядящим исподлобья.
 
Не выбирают место, где пропасть
И гроб, и обелиск — не выбирают.
А слёзы станут лучшим из лекарств
Когда ты без конца бредёшь по краю.
 
Не выбирают тех, кто всех родней,
Кто жизнь убережёт и кто — разрушит.
Эмоции — акрил на полотне,
Полотна — человеческие души.
 
Не выбирают родину свою,
пронизанную свистом коростелей.
Те, кому дан голос, те — поют,
Пусть даже петь они
Едва хотели.