ты ничего не слышал о Достоевском
не смотрел Балабанова,
не целовался под Аэросмит
что тебе тонны моих грустных стихотворений,
если совсем невдомёк латынь ли это или санскрит.
в этих краях любую хворь врачуют стаканом вина,
а по весне гондольеры зачерпывают бирюзу.
здесь за волной кружевной набегает другая волна,
и в них укутываешься, словно в тончайшую органзу.
еле доносится бой гитарный с той стороны
пролива,
вечер тугой и прочный, хоть разрезай ножем
площадь сан-марко иллюминирует лунная слива,
что по соседству ютится с большим Ковшем.
«не посвящай мне сборник трагических стихотворений,
я не Данте Алигьери, не Бертолуччи и не Евклид.
а посвяти мне, кусочек сердца, мой пресловутый гений.
слышишь? на той стороне пролива кто-то играет песню Аэросмит»