Бои затихнут...Отзвучат молитвы.
Насытится земля невинной кровью.
И станут наши души полем битвы...
И выстроятся тени в изголовье...
Как бесконечен свиток, где пергамент
как будто бы из чьей-то смуглой кожи,
что содрана живьем...На ней орнамент
загадкой хиромантам... Правый Боже...
Или неправый..? Смертью веет ветер
с неубранных полей, сгоревших в битвах.
Что будем помнить о минувшем лете,
по шее полоснувшим острой бритвой?
Ромашковое поле — грязь да пепел.
Растрелянными в щепки пали рощи.
Так кто кого здесь шельмою пометил?
Рванье знамён отчаяньем полощет.
Что мы запомним? Словом ли замолим
безумие, взыгравшее на мести?
У мальчиков кровавые мозоли
и сажа в сердце как итог возмездий.
Стихи напишут... Выведут в герои —
словесной трескотнёй полны столетья...
На смерть идут, шаги чеканя строем.
Оплатят жизнь им той же звонкой медью....