Всю ночь просидел над раскрытой тетрадкой.
На небе луна насмехалась украдкой.
Фонарь, за окном, не мигая смотрел,
как я сам себя «выводил на расстрел».
Как серые крысы – различные мысли –
крутились внутри головы моей, грызли
мне душу, и сердце скребли, как песок,
пытались пролезть через правый висок.
На чаше условных весов взвесив годы,
я понял, что вес небольшой у колоды.
Тасуя колоду мою, небеса,
навряд ли найдут козырного туза.
В душе моей – дверцей раскрытой, трефовой, –
горела надежда – лампадкой дешёвой.
Не то, чтоб горела она огоньком –
скорее лишь тлела – невзрачным глазком…
Растаяла ночь над раскрытой тетрадью,
манящей перо моё белою гладью,
но так и осталась нетронутой та –
не зря насмехалась луна до утра.
Прошла эта ночь, буду ждать её снова –
в тетрадь записать окровавленным словом
те мысли, отжатые сердцем моим –
луне на потеху, ведь кровь – из чернил.