Ну, что тебе сказать, мой милый друг,
по совести - увидимся мы вряд ли.
Зима на круг. Сезон замёрзших рук,
собачий лай, вороньи пасторали.
Что здесь, что там, то яма, то сугроб,
всё в целом одинаково, поверь мне,
везде полно удач, ошибок, проб,
и что тут скажешь в этакое время.
Вот совесть, это сложно, хоть кричи,
пытались обсуждать, но в лужу сели.
Январь, гуляют важные грачи,
бездетные тоскуют карусели.
Звонил тебе, писал, но ты горда,
и значит, не ответишь, это слишком.
Смотрю в окно - деревья в два ряда
потворствуют идеям и мыслишкам
о том о сём, тут совесть ни к чему,
мы оба знаем - каждому по силам
даётся свыше. Жаль, не по уму.
Садится голос, делается сиплым,
и слов уже совсем не разобрать,
Кричим, как через улицу при вьюге.
Ты как? Платок, и вьющаяся прядь,
в эфире неразборчивые звуки -
опять отбой. Отбой, отбой, отбой...
Чужие не становятся своими.
Так что же нам ещё делить с тобой,
любовь, судьбу, ненужное - во имя?
Зачем? Чтоб грея руки у огня,
сказать - оставь, не нужно всё сначала.
Но только знай, что не было и дня,
чтоб совесть о тебе не заскучала.