Лишь чёрный с белым, красок мешанина,
другие в ноль - утрачены войной.
Мой город, изживая мещанина,
ночами рад беседовать со мной.
Мещанство в толкотне многоэтажек
и в давке уносящихся машин...
Я слушаю, мне стиль беседы тяжек,
что траурный и плотный крепдешин.
Мой город здесь, в плечо меня толкая,
бормочет - будем живы, не помрём.
Всего два цвета? Невидаль какая...
Зачем трястись над нажитым добром?
Я слушаю, ему в ответ кивая,
темно, убит фонарь, в окне - ни зги.
При вспышках - силуэтная кривая,
где линии графически строги.
***
Есть пара мыслей - в общем-то живём,
умом поняв - совсем неплохо, вроде.
Душа, пускай и стянутая швом,
внимает колебаниям в аорте -
вот первая. Но часто, изловчась,
отталкивает первую вторая -
идёт война. Как это всё сейчас
вместить в рассудок, душу не теряя.
***
Ангел, кукла на тесёмке
над кроваткой - оберег.
Всё в нём ладно, всё в нём ёмко -
имярек небесных рек.
Вроде, мелочь, пара щепок,
и откуда он такой?
Взгляд его умён и цепок,
словно высвечен рекой.
Ангел вертится - ни скрипа,
ни дрожания пока...
И глядит он, словно рыба,
сверху вниз на рыбака.