Рука руки коснулась…
– На ком сошёлся клин?
Ты слабо усмехнулась:
– Пустите, гражданин…
Г. Беляков. Мимолетная встреча
ПОГОРЯЧИЛСЯ
Стою на перекрёстке,
Вокруг толпа спешит.
А рядом, у киоска,
Та девушка грустит.
Её хотел приветить
И руку протянул,
Но налетевший ветер
Ей плащик завернул.
И под плащом увидел
Я милицейский чин, –
Сказала с грозным видом:
– Пройдёмте, гражданин!