Мы привыкаем к осени.
И забываем лето.
Мы приникаем к осени
и сожалений нету.
Мы утешаем близких тем,
что всё ещё вернётся :
и лес в зелёной красоте ,
и ласковое солнце.
Но в реку дважды не войти
и ,к грусти и досаде,
весна, что где-то впереди,
уже не то, что сзади ,
и лето новое придёт,
но старое пропало,
и новый каждый Новый год,
и не начать сначала,
Но в этой лжи о том, что нет
необратимых весен,
проходит жизнь ,и нас во сне
в небытие уносит.
И там, где только ночь царит,
и пустота, и небыль,
мы отвыкнем, что цари,
мы привыкаем к небу.