Когда-то мы в одной учились школе;
дышали вольным воздухом одним
настолько в такт, что были даже боле,
казалось, чем приятелями с ним.
Но как-то вдруг – разбросаны судьбою –
по жизни разошлись... И – снова вдруг –
пересеклась моя с его кривою
затем, чтоб помянуть наш прежний круг:
кого-то нет уже; а те – далече...
– Ты как?
– Я бригадир. А ты?
– Поэт.
Полночи – разговор... И ради встречи
я плод своих трудов и долгих лет
терзаний подарил ему в премьерном
издании с тиснением златым.
И пару слов на титульном о верном
прилежно вывел почерком витым.
Расстались. И до нашей новой встречи
прошло чуть больше месяца. Опять
всё повторилось. За полночь. И речи –
о прошлом... Впрочем, есть же, что сказать
и о текущем!
– Как тебе, дружище,
моя книжонка? – Спрашиваю я.
– Наверно, стоит бешенные тыщи.
А, честно... мне – не очень. – Не тая,
сказал он.
И во мне, ну... как в поэте –
'В чём суть?' – раздался пристальный вопрос.
– Бумага слишком жёсткая. – Ответил
мой одноклассник. И поморщил нос.
Друзья, мы на друзей напрасно ропщем,
ведь сами их пускаем к алтарю.
И что-то там о бисере и... В общем,
с тех пор я книги людям не дарю –
28.01.2024