Русские люди мечтают о мире,
А янки мечтают о новой войне.
Байдену, в бункере, строят сортиры,
Скрыв глубоко этот бункер в земле.
Все богачи этих проклятых Штатов,
Бункеры строят себе под землёй,
Зная, что будут они виноваты
В том, что Планета вдруг станет золой!
Что им народ, проживающий рядом,
Или в России живущий народ!
«Пусть погибают все вместе и разом!» -
Думает Байден – придурок, урод.
Он ведь одною ногою в могиле,
Что ему жизнь на планете Земля!
Ноги устали, что долго носили,
И голова, как кочан, не своя!
Дьявол всё чаще мерещатся деду,
Руку свою подаёт изо тьмы,
Шепчет ему про большую победу,
В хлопьях из пепла, после войны.
Тычется Байден, ловя эту руку,
Падает часто на ровном полу...
Богу пресечь бы безумную муку,
Душу вернуть бы, заставил, Ему!
То ли устал Бог, а может, не верит,
Так же, как люди не верят в Него?!
Молча считает большие потери
Мира, что создан руками Его:
Сколько сгорит, сколько сгинет в руинах,
Сколь испарится в страшном огне…
Смотрит и ждёт. Ожиданье, как мина:
«Миг… и рванёт!.. Или всё-таки нет?!..»